“没人教。”

问天横剑在身前，剑尖对准声音传来的方向。剑刃上还沾着络腮胡的血，一滴一滴往雪地里落。

“没人教？”那声音笑了一声，“没人教能一剑断人喉管，还能听出刀劈来的方向？”

咯吱，咯吱。

脚步踩在雪地上，慢慢从风雪的暗处走出来。问天的耳朵微微动了一下——这人的脚步很轻，轻得像踩在棉花上，但每一步都极稳。练家子。而且功夫不浅。

“你是来替他们出头的？”问天问。

“替一伙山贼出头？”那人笑了，笑声沙哑，“他们的命值几个钱。”

“那你来干什么。”

“看你。”

“看什么。”

“看一个瞎子，怎么杀了八个睁着眼的。”那人又往前走了两步，近得能听见他袖袍在风里翻卷的声音，“看完了。确实有意思。”

问天没说话，剑尖纹丝不动。

“别紧张。”那人说，“老朽就是个算命的，路过此地，恰巧闻到了血腥味。你放心，老朽也瞎。”

竹竿敲地的声音响了起来。笃，笃，笃，很轻，很稳，和老乞丐活着时一模一样。

问天的剑尖微微往下压了几分。

“你背上那口棺材，谁给你的？”

“与你无关。”

“与你有关。”算命瞎子忽然凑近了一步，声音压得很低，“小子，你知不知道你背的是什么？”

问天没答。棺材里又传来一声嗡鸣，很轻，很细，像是在回应什么。

“那口棺材，在你之前有过三任主人。”算命瞎子说，“第一个死了，第二个疯了，第三个自己躺进棺材里，再也没出来。”

风灌进山坳，吹得篝火明灭不定。火光照在棺材表面，那些粗粝的纹路在光影里扭曲，像无数条蠕动的蛇。

“你是第四个。”

问天把剑握得更紧了。锈迹硌得掌心生疼，但那股冰凉顺着掌心蔓延到手腕，又在手腕上凝成一道无形的力，把他的手臂和剑连成一条直线。

“你说这些，想干什么。”

“不想干什么。”算命瞎子笑了一声，“就是想告诉你，能背这口棺材的人，命都硬。命硬的人，走夜路不怕撞鬼。”

竹竿敲着地面，咯吱咯吱，朝山坳外走去。走了七八步，忽然停住。

“往南走。”他头也不回地说，“南边有个叫青石镇的地方，有座剑宗在招弟子。你要是能活着走到那儿，也许能多活几天。”

“我为什么要去剑宗。”

“因为杀人的剑法和杀鸡的剑法，是两回事。”算命瞎子的声音在风雪里越来越远，“你今天杀了八个不会武功的山贼。下次来的是会武功的，你怎么办？”

笃，笃，笃。

竹竿敲地的声音渐渐被风雪吞没。

问天在原地站了很久。风从他的破袄子里灌进来，吹得浑身冰凉，但他的掌心是热的。剑柄上的锈迹吸了血，正在一点一点地发烫。

他转过身，走到山坳口，把棺材重新背到背上。

肩膀勒得生疼，但他没吭声。棺材里有什么东西在轻轻震动，像心跳，又像磨剑。

“九叔。”他对着风雪说，声音轻得只有自己和棺材里的东西能听见，“我要去学剑。”

“不是杀鸡的剑。”

“是杀人的剑。”

他迈开步子，一步一步往南走。身后是八具尸体和一堆快要熄灭的篝火，身前是看不见尽头的风雪。

咯吱，咯吱，咯吱。

靴子踩在雪里的声音，沉稳，有力。

棺中又传来一声剑鸣，这次比之前任何一次都清晰——像是一把沉睡了很久很久的剑，终于等到了一个值得聆听的承诺。